Om 100 år kommer ingen att bry sig om vem jag är. Jag vet det här. Jag menar inte det på ett dåligt sätt och jag säger det inte i hopp om att någon ska säga emot mig och överösa mig med beröm; detta sägs inte som Compliment Bait.
Nej, jag säger det för att det är sant. Om 100 år kommer ingen att bry sig om vem jag var. Detsamma gäller förmodligen för dig också. Faktum är att det med några få undantag gäller för de flesta. Ta kommando över en armé, tjäna som president, upptäck botemedlet mot dumhet … historien kommer att minnas dig. Men för de flesta av oss är detta helt enkelt inte sant. Historien kommer inte ihåg oss. De underbara varje dag härliga sakerna vi gjorde: bilda familj, arbeta hårt, baka en elak äppelpaj, hjälpa våra grannar…dessa saker kommer aldrig att komma in i historieböckerna.
Men när det kommer till vår familj, ja, det är lite annorlunda. De är människorna som mycket väl skulle kunna komma ihåg och ännu viktigare, VILL minnas. För dem kommer vi att vara en del av det fantastiska rotsystemet från vilket framtida generationer sprungit till liv. Vi kommer att vara en del av deras historia, oavsett om de gillar det eller inte. Jag menar, du kan välja dina vänner, du kan plocka näsan, men du kan inte välja din familj, eller hur? Du har fastnat med dem och de med dig. Och för det mesta är det en ganska bra sak.
Men vad kommer de att veta om oss? Tiden har trots allt ett sätt att sudda ut detaljerna. Familjeberättelser förändras, aldrig så lite, för varje berättande. Det är att vänta. Det berättas berättelser om min sicilianska farfar, Carmelo, som spelade poker med sina sicilianska “vänner” i källaren, och hur var och en lade sin pistol på bordet under spelet så att ingen skulle hamna i en hård förlorare. Det är en fantastisk historia – inte konstigt att “Goodfellas” är en av mina favoritfilmer.
Och medan berättelser som denna är en del av hur jag känner en man som jag aldrig träffat, känner jag honom mer från bilder som den som öppnar det här inlägget: en man som spelar en banjo, hans vingård bakom honom, en hund vid hans fötter.
Faktum är att jag vet mer om min sicilianska farfar från den här bilden än någon annan berättelse. Jag tittar på den här bilden och ser en man som älskade musik nog att posera med sin banjo; en man som älskade sin hund och vars hund uppenbarligen älskade honom (kolla in det där förtjusande uttrycket) en man som var fattig men hade på sig en slips och hatt, för det här fotografiet var uppenbarligen viktigt; en man som log vid en tidpunkt när leende inte var “cool”.
Ingen utom en handfull människor i världen bryr sig om den här bilden. Men för de handfulla är den här bilden allt. Jag har inte många bilder på min farfar. Foton var dyra och min pappas familj var smutsfattig, så det finns få bilder på denna underbara man och hans fru och deras 13 barn i deras hus på kullen i McKeesport, Pennsylvania. Men med den här bilden känner jag att jag känner min morfar.
Hur är vi kända, mina vänner?
Vi är kända för vad vi lämnar efter oss.
Skriv ut de minnen du vill bevara.
Om författaren
Missy Mwac är en fotograf/ätare av bacon/dricker vodka och en guide genom det skumma vattnet i professionell fotografering. Du kan följa hennes länkar till sociala medier här: Facebook, Tumblr. Denna artikel publicerades också här och delades med tillstånd
